+7 (495) 684-25-97, +7 (495) 684-25-98
  • Адрес: Москва, Протопоповский пер., д.9
  • Время работы: 08.00-18.00 кроме воскресенья. Последняя пятница - санитарный день
  • E-Mail: info@rgbs.ru
Все контакты и схема проезда
ГлавнаяНовостиСемен Петрович Гудзенко

Семен Петрович Гудзенко

гудзенко.jpgМы не от старости умрём, от старых ран умрём, – пророчески написал поэт Семен Петрович Гудзенко. 


Он родился родился 5 марта 1922 года в Киеве. В 1939 году поступил в ИФЛИ (Институт философии, литературы и истории) и переехал в Москву. 

Спустя три недели после начала войны Семён попытался записаться на фронт. Но у него были проблемы со зрением, и ему отказали. С большим трудом удалось Семёну попасть на фронт. 

В 1942 году он был тяжело ранен в живот осколком мины. 

После этого его признали негодным к строевой службе. Больше года скитался по госпиталям. Потом стал корреспондентом во фронтовой газете «Суворовский натиск», освещал осаду и штурм Будапешта, где и встретил День Победы. 12 мая 1945 года был награждён Орденом Отечественной войны II степени. Первую книгу стихов выпустил в 1944 году. После войны Семён Гудзенко работал журналистом. 

Ранение, полученное на фронте, постоянно давало о себе знать. Даже прикованный к больничной кровати, медленно и мучительно умирая, поэт продолжал оставаться романтиком и доброжелательным человеком; а когда потерял возможность писать самостоятельно, продолжал сочинять стихотворения и диктовал их. 

Семен Петрович Гудзенко умер 12 февраля 1953 года в Москве. 

Он прожил очень короткую жизнь, но в русской литературе оставил яркий след. Стоит лишь однажды прочитать его стихи, и они останутся в сердце навсегда, будут отдавать кровоточащей болью о жестокой войне и о тех солдатах, которые с неё не вернулись. Вот два его стихотворения: 

Перед атакой Когда на смерть идут – поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою – час ожидания атаки. 

Снег минами изрыт вокруг, весь почернел от пыли минной. Разрыв – и умирает друг. И значит – смерть проходит мимо. 

Сейчас настанет мой черёд, за мной одним идёт охота. Ракеты просит небосвод и вмёрзшая в снега пехота. 

Мне кажется, что я магнит, что я притягиваю мины. Разрыв – и лейтенант хрипит, и смерть опять проходит мимо. 

Но мы уже не в силах ждать, и нас ведёт через траншеи Окоченевшая вражда, штыком дырявящая шеи. 

Бой был короткий. А потом глушили водку ледяную, И выковыривал ножом из-под ногтей я кровь чужую. 

1942  
Моё поколение Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты. На живых порыжели от крови и глины шинели, на могилах у мертвых расцвели голубые цветы. 

Расцвели и опали… Проходит четвертая осень. Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят. Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел, нам досталась на долю нелегкая участь солдат. 

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя – только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны, все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое, что отцами-солдатами будут гордится сыны. 

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется? Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен? Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,- у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен. 

Кто вернется – долюбит? Нет! Сердца на это не хватит, и не надо погибшим, чтоб живые любили за них. Нет мужчины в семье – нет детей, нет хозяина в хате. Разве горю такому помогут рыданья живых? 

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Кто в атаку ходил, кто делился последним куском, Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском. 

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают эту взятую с боем суровую правду солдат. И твои костыли, и смертельная рана сквозная, и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,- это наша судьба, это с ней мы ругались и пели, подымались в атаку и рвали над Бугом мосты. …

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели, Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты. 

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой, все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,- пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду, чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы. 

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям, матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя. Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем – все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя. 1945  

Вы можете обратиться также к интернет-радио, где в режиме нон-стоп звучат литературные и музыкальные кинопроизведения о войне. https://rgbs.ru/radio/


24 ноября 2020


Up!